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我已是一个中年的人。一到中年，就有许多不愉快的现象，眼睛昏花了，记忆力减退了，头发开始秃脱而且变白了，意兴，体力，什么都不如年青的时候，常不禁会感觉到难以名言的寂寞的情味。
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壁间挂着一张和尚的照片，这是弘一法师。自从“八一三”前夕，全家六七口从上海华界迁避租界以来，老是挤居在一间客堂里，除了随身带出的一点衣被以外，什么都没有，家具尚是向朋友家借凑来的，
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米莱的《晚钟》在西洋名画中是我所最爱好的一幅，十余年来常把它悬在座右，独坐时偶一举目，辄为神往，虽然所悬的只是复制的印刷品。
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一来忙，开出窗门亮汪汪；二来忙，梳头洗面落厨房；三来忙，年老公婆送茶汤；四来忙，打扮孩儿进书房；五来忙，丈夫出门要衣裳；六来忙，女儿出嫁要嫁妆；七来忙，讨个媳妇成成双；八来忙，外孙
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在战事正激烈的时候，最怕的是间谋混进城来，不但怕他们暗中窥探这边的形势，而且更要防备他们的里应外合，所以这几天城里的形势真严重，到处散布着便衣侦探，路口有背盒子炮的兵队，也有背明晃
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从苍茫的夜色里，展开在我底面前了，一幅画也难肖的湖山。明月怀疑了：“这不是我团栾的影子呵！”一丛散碎的银光，在縠纹也似的明漪中闪著。
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果然回头来了；我原知道，风不长西的呵！何必醇酒呢？如此东风，尽足教人沈醉了！说春光是东风送来的，我不信呵！它身上何曾带得有一点春光？别太看重它底使命了！要开要谢，都是花儿们自家底高
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恶梦，用倒流的年光织成的恶梦，藏在大脑襞积中的，从折迭而展开了。张作天罗，撒成地网，不幸的我，做了恶梦之神底俘虏。
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林峦隐约平湖暮，微波吐露东风语：“明日是清明，青山分外青。”天边星可数，水底星无数；回首望春城，绕城千万灯。
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一声田主来，爸爸眉头皱不开。一声田主到，妈妈心头毕剥跳。爸爸忙扫地，妈妈忙上灶：“米在桶，酒在坛，鱼在盆，肉在篮；照例要租鸡，没有怎么办？——本来预备两只鸡，一只被贼偷；一只遭狗咬
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饭碗端起，我就记起——他，他姓李！饭碗端起，我就记起——他，他死在萧山县监狱里！饭碗端起，我就记起——他，他是中国农民牺牲者第一！饭碗端起，我就记起——“其余没有人了吗”，难道中国
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布谷！布谷！朝催夜促。春天不布，秋天不熟。布谷！布谷！朝求夜祝。春布一升，秋收十斛。
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一流萤，一闪一闪的。虽然只是微光，也未始不是摸索暗中的一助，如果在黑夜长途旅客底眼中。
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重重地紧紧地压住我肩头的，是甚么呢？——债呵！有主的债，是还得了的；无主的债，还得了吗？做一天人，还一天债，欠一天债，除死方休吧！死了，休了，债也许依然不了咧！还有来生吗？——来生
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至少吧，——时代错误吧，这是个百年以后的人。一个百年以后的人，回到百年前的今日，伴著些墟墓间的行尸走肉，怎得不寂寞而烦闷呵！一九二二，一二，一二，在杭州。
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青山，你羡慕人间的白头人吗？也假妆起头白来了。一轮红日，消磨了你假妆的白发，怕不还你个青春年少。一九二三，二，五，在萧山。
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一只没篷的小船，被暖溶溶的春水浮著：一个短衣赤足的男子，船梢上划著；一个乱头粗服的妇人，船肚里桨著；一个红衫绿裤的小孩，被她底左手挽著。
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向人前堕泪；也非容易；且拣无人处，独自一淋漓。一九二八，二，一九，在杭州。
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联绵委宛的山，妥贴温存的水；人说“怪不得西湖女儿颜色美，”我说“怪不得西湖男儿骨也媚。”一九二一，八，一一，在杭州。
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一叶叶的西风，拥著一剪剪巴蕉，轻轻舞，慢慢跳。就这半响缠绵，也窥得透快乐底核心——苦恼。一滴滴的秋虫，咽著一星星的凉露，低低泣，微微诉。
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压得岁住吗，这区区几个钱？——怎奈它流水似的华年，纵使千千万万？金钱惯买空间，但怎买得时间？没法留住现在，何况使将来不变从前？只争二十七日，今朝又是年关。
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谁锁了我底梦门呢，不让我进去？好容易进去了，我底她又被隔绝在外面了。猜著了，她也正在她底梦里呢。我出了我底梦，也进她底梦里去吧！出了我底梦，就不能再进她底梦里去了。
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我悔了！在田间散步的途中，我折了一朵小小的豆花，一朵红紫相间的可爱的豆花。但从她底根上，到我底手中时，不过几秒钟；咳！变了！她已经开始憔悴了！我悔了！她已经憔悴了！我悔了！我缩短了
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亏煞东风作主，春泥也分得桃花几瓣，春水也分得桃花几瓣。怎禁得流落江湖，浪翻潮卷？春水无情，忒送得桃花远！看春泥手段，把桃花烂了，护住桃根，等明年重烂漫！替桃花埋怨东风，何苦让春水平
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屋子里拢着炉火，老爷分付开窗买水果，说“天气不冷火太热，别任它烤坏了我。”屋子外躺着一个叫化子，咬紧了牙齿对着北风喊“要死”！可怜屋外与屋里，相隔只有一层薄纸！一九一七，十，北京。
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案头有些什么？一方白布，一座白磁观音，一盆青青的小麦芽，一盏电灯。灯光照着观音的脸，却被麦芽挡住了，看它不清。一九一七，十二，北京。
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除夕是寻常事，做诗为什么？不当它除夕，当作平常日子过。这天我在绍兴县馆里，馆里大树颇多。风来树动，声如大海生波。静听风声，把长夜消磨。
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“……生命中挣扎得最痛苦的一秒钟，现在已安然的过去了！过一刻——正恰恰是这一刻——我已决定出门卖娼了！自然的颜色，从此可以捐除了；榴火般红的脂，粉壁般白的粉，从此做了我谋生的工具了
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英国十八世纪有一位文学家大概是Fielding（菲尔丁）吧曾经刻毒地调侃当时的传记文学。他说在许多传记里只有地名，人名，年月日是真的，里面所描写的人物都是奄奄一息，不像人的样子；小
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假若说那是一个梦，那么，我们是生活过了一个悲惨的梦呢。从那土匪出没的山城里我们逃了出来，那是希望着从死逃到生，然而，谁知道仍然是从死逃到死。
