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面对一幅淡山明水的画屏，在一块棋盘似的稻田边上，蹲着一座看棋的瓦屋——紧紧地被捏在小山底拳心里。
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他在夕阳底红纱灯笼下站着，他扭着颈子望着你，他散开了藏着金色圆眼的，海绿色的花翎——一层层的花翎。他像是金谷园里的一只开屏的孔雀罢？。
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懵腾，梦里魂飞无定，有梦也何如醒！一窗月色，几痕花影，满屋萧寥四边静。呀！幽凄无比，画也难成，梦境也难比并。
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得到黑暗了，从光芒四射的电灯光下。得到贫乏了，从灿烂夺目的黄金窟里。得到孤寂了，从肩摩毂击的人海中。一九二三，四，一六，在绍兴。
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你饿了便啼，饱了便嬉，倦了思眠，冷了索衣。不饿不冷不思眠，我见你整日笑嘻嘻。你也有心，只是无牵记；你也有眼耳鼻舌，只未着色声香味；你有你的小灵魂，不登天，也不堕地。
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虹是海上的长桥无数的船像落叶般的在桥下飘过我真厌倦在海上流落要踏上长桥去觅归路看不见桥的起点也看不见桥的尽头踏上长桥何处是路心中凭添了烦恼与忧愁1951·7大陈岛。
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我们，手携手，肩并肩踏着云桥向前；星儿在右边，星儿在左边。霞彩向我们眨眼，我在你瞳人中看见，—我要吻你玫瑰色的眼圈，这次你再不要躲闪。
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有一句话说出就是祸，有一句话能点得着火。别看五千年没有说破，你猜得透火山的缄默？说不定是突然着了魔，突然青天里一个霹雳爆一声：“咱们的中国！”这话教我今天怎样说？我不信铁树开花也可
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一我告诉你，母亲！你不忍听吧这凄惨号啕的声音，是济南同胞和残暴的倭奴扎挣，枪炮铁骑践踏蹂躏我光华圣城；血和泪凝结着这弥天地的悲怪。
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中秋的月光，被一层薄雾，白氵蒙氵蒙的遮着。暗而且冷的皇城根下，一辆重车，一头疲乏的骡，慢慢的拉着。
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他要我整天的抱着他；他调着笑着跳着，还要我不住的跑着。唉，怎么好？我可当真的疲劳了！……想到那天他病着：火热的身体，水澄澄的眼睛，怎样的调他弄他，他只是昏迷迷的躺着，——哦！来不得
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海上罗列的岛屿像天上罗列的星辰大的大小的小远的远近的近天上无云的早晨天上无云的夜晚蓝色的天有个碧绿的海碧绿的海有个蓝色的天天上的云是海上的雾海上的雾是天上的云天上的群星闪烁是阳光中
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树，伸向无穷虽是空的一握无穷确在它的掌握深入过去，是盘结的根展向未来，是交错的枝密密的新芽和旧叶在抚摩浮云，太阳和星子生命在扩张到至高、至大、至深邃、至宽广天空是一片幽蓝永恒而神秘
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快乐好比生机：生机底消息传向绮甸，群花便立刻披起五光十色的绣裳。快乐跟我的灵魂接了吻，我的世界忽变成天堂，住满了柔艳的安琪儿！。
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一姑娘！你也许不记得我谁？我到如今，也不愿见你，也不敢见你，怕我这憔悴的枯颜吓的你惊颓！如今，我要向天涯地角找寻我的墓地，姑娘！临行前允许我再作这一次的忏悔。
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前面是黑暗的，无论怎样聪明的人，连他眼前一分钟也不敢断定没有什么不好的事情出来。立在黑暗中的是命运——他挥着死的病的大斧，截断了一切人的生活和希望。
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月儿，你怎地又清减了许多了？昨儿晚上，不是还丰满些吗？才挨昨夜，又是今朝，哪堪明日呢，——你这样一天比一天地消瘦？一分一分地清减了你底容光，却一分一分地增加了我底悲哀。
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月团，人邂逅：月似当年，人似当年否？往事心头潮八九，怕到三更，早到三更后。梦刚成，醒却陡；昨夜惺忪；今夜惺忪又。病里春归人别久，不为相思，也为相思瘦。
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黑夜里，不见你的豪迈、圆浑、与晶明有低垂的星，在你仰视的眸子里泛出幽光是高扬后的沉潜？你静静的在捡拾回忆的珠粒你在咏叹，你的咏叹已超越了悲欢。
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春风记起来了，无数的花儿等著开呢，又该到人间走一回了。先虎虎地狂吼了；大地山河，还不曾妆成锦绣呢。
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著新脱故，著新脱故！新衣不久藏，故衣不再补。千丝万缕，千辛万苦；谁织谁缝？工男工女。
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好凄冷的风雨啊！我们俩紧紧的肩并着肩，手携着手，向着前面的“不可知”，不住的冲走。可怜我们全身都已湿透了，而且冰也似的冷了，不冷的只是相并的肩，相携的手了。
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迷濛的淡白的月影，邀着凛冽之夜气，无语地步进窗来，躲在我静寂的枕畔——如此严冬之夜的寒，冰冷我憔悴之颊，但不停止我脉管里的跳动，与热烈的泪之迸跃。
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大海中的落日悲壮得像英雄的感叹一颗星追过去向遥远的天边黑夜的海风刮起了黄沙在苍茫的夜里一个健伟的灵魂跨上了时间的快马1950·8花莲港。
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我拿芦苇作枪，你骑白须的小羊，且来分个高下，在红叶铺的草场。《时事新报》。
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苍白的钟声衰腐的朦胧疏散玲珑荒凉的蒙蒙的谷中——衰草千重万重——听永远的荒唐的古钟听千声万声古钟飘散在水波之皎皎古钟飘散在灰绿的白杨之梢古钟飘散在风声之萧萧——月影逍遥逍遥——古钟
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诗人如弓手，语言是其利箭，无休止地向罪恶射击，不计较生命之力的消耗。但永远在苦恼中跋涉，未能一践其理想：扑灭残酷之人性，盼春光普照于世界。
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七月的云是空中最奋异的建筑在俯瞰着多彩的城市回紫色的平原伴着火的圆舞葡萄在拣取金粒玫瑰在午寐光耀的梦中苍白的土地在海角以阳光的金浪洗濯头发她的美具有原始的魅力植物在繁殖以腐朽的叶肥
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逛心爱的湖山，定要带着心爱的诗集的。柳丝娇舞时我想读静之底诗了；晴风乱飐时我想读雪峰底诗了；花片纷飞时我想读漠华底诗了。
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让死的死去吧！他们的血并不白流，他们含笑的躺在路上，仿佛还诚恳地向我们点头。他们的血画成地图，染红了多少农村，城头。
