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昏昏的灯，溟溟的雨，沉沉的未晓天；凄凉的情绪；将我底愁怀占住。凄绝的寂静中，你还酣睡未醒；我无奈踯躅徘徊，独自凝泪出门：啊，我已够伤心。
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可知怎的旧时的欢乐到回忆都变作悲哀，在月暗灯昏时候重重地兜上心来，啊，我底欢爱！为了如今惟有愁和苦，朝朝的难遣难排，恐惧以后无欢日，愈觉得旧时难再，啊，我底欢爱！可是只要你能爱我深
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不要这样盈盈地相看，把你伤感的头儿垂倒，静，听啊，远远地，在林里，在死叶上的希望又醒了。
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房里曾充满过清朗的笑声，正如花园里充满过蔷薇；人在满积着的梦的灰尘中抽烟，沉想着消逝了的音乐。
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再过几日秋天是要来了，默坐着，抽着陶器的烟斗，我已隐隐地听见它的歌吹从江水的船帆上。
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在一口老旧的、满积着灰尘的书橱中，我保存着一个浸在酒精瓶中的断指；每当无聊地去翻寻古籍的时候，它就含愁地向我诉说一个使我悲哀的记忆。
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八重子是永远地忧郁着的，我怕她会郁瘦了她的青春。是的，我为她的健康挂虑着，尤其是为她的沉思的眸子。
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从竹帘里漏进来的泥土的香，在浅春的风里它几乎凝住了；小病的人嘴里感到了莴苣的脆嫩，于是遂有了家乡小园的神往。
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一枝，两枝，三枝，床巾上的图案花为什么不结果子啊！过去了：春天，夏天，秋天。明天梦已凝成了冰柱；还会有温煦的太阳吗？纵然有温煦的太阳，跟着檐溜，去寻坠梦的玎吧！。
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九月的霜花，十月的霜花，雾的娇女，开到我鬓边来。装点着秋叶，你装点了单调的死，雾的娇女，来替我簪你素艳的花。
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我们是青年的布尔塞维克，一切—都是钢铁：我们的头脑，我们的语言，我们的纪律！我们生在革命的烽火里，我们生在斗争的律动里，我们是时代的儿子，我们是群众的兄弟，我们的摇篮上，招展着十月
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月儿刚刚偷入了某女学花园的时候，恰撒了半空的银罗雪纱，满园的花影人影。某女学的学生也正春衣初试，大家成群结队，说说笑笑地走向演剧厅去。
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去年在温州，常常看到本刊，觉得很是欢喜。本刊印刷的形式，也颇别致，更使我有一种美感。
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现在受过新式教育的人，见了无论生熟朋友，往往喜欢你我相称。这不是旧来的习惯而是外国语与翻译品的影响。
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读书人又称书生。这固然是个可以骄傲的名字，如说“一介书生”，“书生本色”，都含有清高的意味。
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在很古的时候，做父母的对于子女，是不知道有什么责任的。那时的父母以为生育这件事是一种魔术，由于精灵的作用；而不知却是他们自己的力量。
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“外国也有乞丐”，是的；但他们的丐道或丐术不大一样。近些年在上海常见的，马路旁水门汀上用粉笔写着一大堆困难情形，求人帮助，粉笔字一边就坐着那写字的人，北平也见过这种乞丐，但路旁没有
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十二月二十五日圣诞节。英国人过圣诞节，好像我们旧历年的味儿。习俗上宗教上，这一日简直就是“元旦”；据说七世纪时便已如此，十四世纪至十八世纪中叶，虽然将“元旦”改到三月二十五日，但是
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那时候正值秋天。大道上两辆马车飞似地跑着。前一辆车上坐着两位妇女：一个是黄瘦憔悴的夫人，一个是光泽满面，体格丰满的女仆。
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我不骗你，我不是什么诗人，纵然我爱的是白石的坚贞，青松和大海，鸦背驮着夕阳，黄昏里织满了蝙蝠的翅膀。
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你看太阳像眠后的春蚕一样，镇日吐不尽黄丝似的光芒；你看负暄的红襟在电杆梢上，酣眠的锦鸭泊在老柳根旁。
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你隽永的神秘，你美丽的谎，你倔强的质问，你一道金光，一点儿亲密的意义，一股火，一缕缥渺的呼声，你是什么？我不疑，这因缘一点也不假，我知道海洋不骗他的浪花。
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老头儿和担子摔一跤，满地是白杏儿红樱桃。老头儿爬起来直哆嗦，“我知道我今日的罪过！”“手破了，老头儿你瞧瞧。
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青春像只唱着歌的鸟儿，已从残冬窟里闯出来，驶入宝蓝的穹窿里去了。神秘的生命，在绿嫩的树皮里膨胀着，快要送出带鞘子的，翡翠的芽儿来了。
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钟声报得这样急——时间之海底记水标哦！是记涨呢，还是记落呢！——是报过去底添长呢？还是报未来底消缩呢？
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在黄昏底沉默里，从我这荒凉的脑子里，常迸出些古怪的思想，不伦不类的思想。仿佛从一座古寺前的，尘封雨渍的钟楼里，飞出一阵情怯的蝙蝠，非禽非兽的小怪物。
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记忆渍起苦恼的黑泪，在生活底纸上写满蝇头细字；生活底纸可以撕成碎片，记忆底笔迹永无磨灭之时。啊！友谊底悲剧，希望的挽歌，情热底战史，罪恶的供状——啊！不堪卒读的文词哦！是记忆底亲手
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红豆似的相思啊！一粒粒的坠进生命底磁坛里了……听他跳激底音声，这般凄楚！这般清切！相思着了火，有泪雨洒着，还烧得好一点；最难禁的，是突如其来，赶不及哭的干相思。
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我站在走廊上望着飞舞的雪花，和那已透露了春意的树木花草，一切都如往日一样。黯淡的天幕黑一阵，风雪更紧一阵，遥望着执政府门前的尸身和血迹，风是吹不干，雪是遮不住。
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碧箫是一个女画家，近来因为她多病，惟一爱怜她的老父，伴她到这背山临海的海丰镇养病。
